心远之处有南山

清晨推开窗时，楼下的菜市场正腾起白雾般的喧嚣。三轮车碾过青石板的哐当声，商贩们此起彼伏的吆喝声，混着油条摊飘来的麦香，在晨光里织成一张密不透风的网——这便是我住了十年的老城区，典型的＂人境＂，车马来往，人声鼎沸，却总在某个瞬间，让我想起陶渊明的那句＂结庐在人境，而无车马喧＂。

第一次真正读懂这句诗，是在岳麓山脚下的一间旧书铺。店主是位白发老者，铺子里堆着泛黄的线装书，墙角的陶瓮里插着几枝野菊，花瓣上还沾着晨露。我站在书架前翻找一本《陶渊明集》，窗外的游客喧哗声像潮水般涌来，可当指尖触到＂心远地自偏＂五个字时，周遭的嘈杂竟像被无形的墙隔开了。老者递来一杯菊花茶，笑道：＂不是周遭静了，是你心里的弦松了。＂

那时才恍然，所谓＂无车马喧＂，从不是要躲进与世隔绝的深山。陶渊明结庐的地方，本就是炊烟袅袅的村落，有邻里的笑语，有田埂上的脚步声，只是他的心境，像一方澄澈的湖，任外界风来浪涌，湖心始终印着南山的影子。就像此刻，我站在菜市场的喧嚣里，看见巷口的老妇人弯腰侍弄她的菊花，翠色的叶片上，一滴露水正顺着叶脉滑落，那瞬间的静，竟比深山古刹的钟声更动人。

去年深秋去九江，特意绕道柴桑。想象中陶渊明的东篱该是僻静的，却不料就在村落中央，几间白墙黛瓦的农舍围着半亩菊园，竹篱笆上爬着丝瓜藤，几个孩童正蹲在篱边看蚂蚁搬家。菊开得正好，黄的、白的、紫的，挤挤挨挨地从枝叶间探出来，没有刻意修剪的姿态，倒有几分野趣。一位老农正在园里摘菊，见我驻足，递来一朵：＂这菊啊，不挑地，洒把种子就活，像咱庄稼人。＂

我捏着那朵菊，忽然懂了＂采菊东篱下，悠然见南山＂的妙处。不是说南山有多巍峨，也不是说菊花有多名贵，而是那一刻的＂悠然＂——摘菊时不经意的抬眼，南山恰好撞进心里，山气氤氲，飞鸟归巢，天地与我，忽然就融成了一幅画。这＂悠然＂，是放下了盘算与执念的松弛，是在日常琐碎里，依然能看见天地大美的心。

现代人总说找不到＂南山＂，其实南山从未远去。在写字楼的间隙抬头望见的流云，在地铁口闻到的桂花香，在深夜书桌前偶然听见的虫鸣，都是藏在人境里的南山。去年冬天，我在医院陪护病人，走廊里永远充斥着脚步声、呼喊声，可每当晨光爬上窗台，对面楼顶上总会落几只鸽子，它们歪着头啄食窗台上的米粒，翅膀掠过玻璃时，带起一阵细碎的风。那瞬间的安宁，让消毒水的味道都淡了几分。

想起弘一法师在俗时，曾住在上海的里弄，楼下是菜市场，楼上是他的书房。他在日记里写：＂晨钟未响，闻卖花声过窗，心甚喜之。＂原来真正的＂心远＂，不是隔绝喧嚣，而是在喧嚣中为自己留一扇窗，让花香、鸟声、清风，能随时闯进来。就像陶渊明，他种豆南山下，草盛豆苗稀，却依然能在夕露沾衣时，笑着说＂带月荷锄归＂——他的＂真意＂，不在收获多少豆子，而在荷锄归家时，月光洒在肩头的温柔。

傍晚散步时，路过小区的花园，见一位老人正对着夕阳发呆。他的轮椅旁摆着一盆菊，花瓣被风吹得微微颤动。我问他在看什么，他指了指天边：＂你瞧那云，像不像陶渊明说的＇飞鸟相与还＇？＂顺着他指的方向望去，果然有几只鸽子正掠过晚霞，翅膀染着金红的光。那一刻，菜市场的喧嚣还在耳边，可心里却像被什么东西填满了，软软的，暖暖的。

原来＂此中有真意＂，从不是要说出个道理来。就像此刻，我站在人来人往的巷口，手里捏着一朵刚从老妇人家讨来的菊，看夕阳把影子拉得很长，忽然明白：所谓＂心远＂，不过是在车马喧嚣里，依然能听见自己心跳的声音；所谓＂南山＂，不过是在柴米油盐中，依然肯为一朵菊、一片云、一群飞鸟停留的温柔。

结庐在人境，又何妨？只要心里住着一片南山，风来，便听风；花开，便赏花。这人间烟火，原是最好的修行场。（作者：曹姣雄）